تشربوا شاى؟

سبتمبر 2002

فى الواقع .. موضوع شرب الشاى فى بلدنا محتاج وقفة ..

فى يولية 1997 توفى أبى، وبعد يومين من وفاته، كانت الناس كلها عرفت، وبدأت التلغرافات فى الوصول. الحقيقة كانت كثيرة جداً، ملأت شوال من شوالات الأرز بتوع زمان.

الأخ الشاب المحترم موظف مكتب البريد الذى كان يأتى لنا ببرقيات العزاء؛ كان يظل واقفاً بالباب، يتمسح ويدور ويلف ويعود لينظر لى (مبتسماً) قائلاً: خدمة تانية يا أستاذ هشام؟ ..

قد أكون ساذجاً أو قد يكون لعيشى خارج البلد منذ فترة، قد أنسانى معنى الجملة، فقد كانت أول زيارة لى لمصر منذ سفرى منها. وعليه، فقد نظرت له متسائلاً بدورى: لأ، متشكرين جداً. وكأن ردى كان بلغة لم يفهمها! فقد نظر إلي بدهشة، وسألنى إن كان أخى الأصغر أو المرحومة أمى موجودين!! وبالطبع أجبته: أيوة موجودين، خير فيه حاجة ممكن أبلغها لهم؟ .. فرد: أه، بس من فضلك قول لهم إنى جبت التلغرافات.

بأمانة، وقتها، شعرت بأن هناك شئ مفقود فى حوارنا. فما المغزى من طلبه هذا؟ هو ليس أحد أصدقاءنا، ولا جيراننا، ولا يمت لنا بصلة، ودوره لا يعدو تسليم االبرقيات، أى تسليم الأمانة لأصحابها، وفقط. ... إذن ما معنى طلبه هذا؟ أم أنى بطولى وعرضى الذى يتجاوز طوله بحوالى الضعف، لم أملأ عينيه، ويريد التأكد من وصول الرسالة بسؤال ولى أمرى؟؟

فى تلك اللحظة، التى مرت فى صمت تام، فقد كنت أفكر فى كل هذا الذى ذكرته، وفى محاولة منى للفهم .. للرد عليه، مرت والدتى بقرب الباب، وسألتنى: مع من أتحدث؟ فلم أنطق، وإنما أشرت إليها بيدى لتأتى وترى بنفسها، وأخذت أنا جانباً لأراقب ماذا سيحدث. ما أن رآها، حتى إبتهجت أساريره، وسلم عليها: إزاى حضرتك يا مدام، أنا جبت شوية تلغرافات. فردت عليه: شكراً يابنى، دقيقة واحدة.وغابت دقيقة أو دقيقتين، وأنا مازلت أقف منتظراً باقى المشهد، ثم عادت، لتفتح يده، وتضع فيها مبلغاً لم أعرفه حتى يومى هذا، وقالت له الله يرحمها: معلهش بقى المرة دي، حاجة بسيطة، أصل مامعييش فكة، المرة الجاية حأعوضهالك .. يادوب تشربوا شاى بس النهاردة.

كنت بدأت أن أستوعب الموقف من البداية، لكننى أردت أن أكون مخطئاً، وأن أرتكب الإثم بالظن السيئ .. لكن بكل أسف، لم يكن سيئ، ولم يكن إثماً .. وياليته كان.

أعتقد أن ثورتى فى ذاك اليوم، يذكرها الجيران وسيذكرونها لزمن طويل، لكن ما سأذكره أنا أيضاً دائماً، هى بعض التعليقات التى سمعتها على ثورتى، مثل: أصل ده ولد غلبان. ومثل: أصل إنت مش عايش فى الدنيا. ومثل: أمال يعنى حيعملوا إيه؟. ومثل: أصل الدنيا صعبة، مش أحسن ما يسرقوا؟.

لكن .. أين الكرامة؟ أين الكبرياء؟ أين النزاهة؟ أين العفة؟ أين الشرف؟ أين القناعة؟ والأهم .. أين الدين؟ لطالما مررت والكثيرون غيرى بمواقف صعبة، وبأزمات حقيقية يصعب ذكرها .. لكن أبداً لم نفكر فى سلوك كهذا.

وأنتهى الموقف، وإنتهيت بعده إلى نفس السؤال: من الجانى؟ ومن الضحية؟

تشربوا شاى؟

COMA

2002
    

Estaba moviéndome ágilmente dentro de la Net, leyendo detenidamente los titulares de las noticias y algunos artículos de varios sitios web, de distintos orígenes, cuando, de golpe, me atacó un sentimiento difícil de explicar. Bueno no es, bastante malo, esto sí..horroroso! Al pensar en la razón de este sentimiento, he llegado a la conclusión que no me ha llegado de lo que estaba leyendo solamente sino también del reflejo, la actitud, y la reacción de la gente, yo incluido.

Titulares que básicamente están construidos con palabras de angustia como (en orden alfabético): Abusos.., Amputaciones.., Analfabetismo.., Bloqueos.., Bombardeos.., Desempleo.., Desigualdades.., Desnutriciones.., Estados de sitio.., Exilios.., Éxodos.., Fosas comunes.., Hambres.., Masacres.., Matanzas.., Monopolios.., Rechazos.., Secuestros.., Toques de queda

Y muchísimas más que me erizan el pelo del cuerpo acordarme de ellas.

Lo curioso, es que estas palabras ya forman parte de nuestro vocabulario cotidiano, de modo que ya no nos afectan. Así, comemos cada día con mucho apetito mientras miramos el telediario del mediodía, a veces nos fijamos en una noticia de esas y abriendo la boca decimos al vecino en la mesa: ¡Ostras mira!. Tampoco la abrimos si aún esta llena de comida, ¡ no que va ! somos tan conscientes de nuestro acto que no vamos a dejar de masticar ni vamos a hablar hasta que terminamos la cucharada, como si fuera una película de Spielberg y no la cruda realidad, (para los que no saben quien es Spielberg, es un productor y director de cine israelita norteamericano que sabe ganarse la vida muy bien a través de sus películas espectaculares). Total, todo sucede y ocurre en cada momento a nuestro alrededor y delante de nuestros ojos, pero nosotros no estamos.

Aunque existen algunos pequeños esfuerzos de alguien por aquí y por allí, siguen sin traspasar su órbita individual. Pero ¿por qué? ¿Quizás porque está lejos de nosotros? ¿Quizás porque no tenemos tiempo? ¿Quizás porque no es nuestro problema? ¿Quizás porque es justo todo lo que ocurre? ¿Quizás porque no está pasando a personas como nosotros de carne y hueso, con familias de padres y hijos? ¿Son sólo números o objetos? Mis preguntas del por qué son muchas, y intento llegar a la respuesta, no por curiosidad o chafardería sino para ver si habrá una solución a esta situación, que en su mejor definición la llamaría "ESTADO DE COMA".

MI POBRE COCHE

2002

Es la cuarta vez desde principio de año que recibo golpes contra mi coche. Me parecía que a alguno o algunos no les gusta, ya que me lo ensucian tirando toda la basura que pueden echar con sus manos encima del parabrisas y sobre el resto del coche. También me cortan los neumáticos, a veces solo uno y a veces los cuatro a la vez.

Al principio pensaba que es su marca lo que les provoca, o quizás su color o podría ser su diseño que no les va bien, aunqué como mi coche hay decenas casi iguales solo en Arenys, es un coche muy común y popular, no tiene nada especial que destacar o comentar.

Pero cuando me dejaron aquellos carteles junto con cada accidente, ya me he enterado que no es el pobre coche, él, es solo una víctima por ser mío, nada más ni menos, simplemente yo soy el culpable por tenerlo, y esto cada vez lo tengo más claro. En los carteles me dicen claramente lo que digo ahora, le hacen estos daños como muestra de lo que van hacer conmigo después, según ellos: como le han cortado las ruedas con el cuchillo, me amenazan de cortar mi cuello con el mismo cuchillo; como le han ensuciado, me llaman basura o peor; como me han ordenado de quitarle de donde estaba aparcado al lado de la acera en la calle en un aparcamiento público donde aparca todo el mundo, me han amenazado si no me quito del país entero, me llaman por lo que no considero un insulto sino falta de información básicamente para no decir ignorancia, que es la palabra “moro”. Como fuera una raza ofensiva.

No se si al nacer tenía el derecho de escoger mi raza, y si fue culpa mía no elegir la catalana o como mínimo la española para ser superior, o pobre de mi me obligó el maldito destino de no ser uno de los mejores, los privilegiados, así pago por lo que no he hecho, aunqué intento y no dejo de intentar asimilarme con los de aquí, por ejemplo: he cortado mis cinco orejas que me sobraban, me he quedado con solo dos, me he pintado de color mediterraneo dejandome del color verde que llevaba siempre, ya uso mis piernas para andar y no vuelo con mis alas como antes, hasta mi nombre ahora suena posible y no solo sonidos ultrasónicos como ha sido siempre y hasta ahora, pues, no sé que podría hacer más, pero seguiré intentándolo, esto sí.

En muchas ocasiones, intentaba hacer entender a los buenos y mejores, que la palabra moro, no tiene nada de ver conmigo, no me molesta ser moro, pero lo siento, no lo soy, mi raza es distinta. Pertenezco a otros seres inferiores a vosotros, pero no eran los moros, eran los faraones simplemente, y su localización ha sido desde siempre una tierra en la punta oriental del Mediterráneo, pero nunca hemos pertenecido a Mauritania, el país de los mauros que por falta de información como hemos dicho anteriormente les llamais moros. Repito, no me molesta ser mauro, pero hasta ahora no lo soy, lo siento. También sé que para los mejores todos los demás son iguales, y como superiores, me encuentro obligado y con mucho gusto a poner mis rodillas en el suelo con mi cabeza entre mis rodillas en signo de humildad absoluta en frente de ellos y de su voluntad de definirme como moro, encantado de aceptar su clasificación para mi, prometiendo que no lo quitaría nunca de mis descripciones y currículum, buscando su satisfacción y su clemencia para mi.

De las amenazas de cortarme el cuello, no me importa, y no les hago ningún caso, de todas maneras moriré un día u otro, aparte, que entonces no estaré aquí para quejarme. Pero todo lo que pido, no es para mí, es para el pobre coche, que de verdad está sufriendo mucho desde que su maldito destino le llevó a mí. Me sabe mal la tortura que está soportando últimamente. Así, por favor, si alguien conoce a alguno de estos maestros, que le diga algo, lo agradezco.